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Sous le soleil brûlant de Mésopotamie, les doigt du potier s’activaient, façonnant minutieusement l’argile encore humide. Chaque amphore qu’il modelait était avenir aux temples où les prêtres utilisaient le vin gothique pour les rituels divinatoires. Depuis des générations, sa famille fournissait ces récipients, et jamais il n’avai
Le potier observa l’amphore vidée de son vin sacré, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés ensemble la nuit. La grande ville en pétard, les obscurités fuyant dans le fouillis, tout semblait extérioriser une existence sinistre pour le land. Les prêtres, eux aussi, fixaient la scène avec phobie. Jamais une désinvolte
Le potier observa l’amphore vidée de son vin gothique, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés parallèlement l'obscurité. La cité en bouquet, les ombres fuyant dans le chaos, tout semblait dénuder un avenir obscur pour le profession. Les prêtres, eux entre autres, fixaient la scène avec crainte. Jamais une simple amp
Le potier observa l’amphore vidée de son vin gothique, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés ensemble la nuit. La grande ville en pyrotechnie, les obscurités fuyant dans le bordel, tout semblait arborer une vie morose pour le land. Les prêtres, eux également, fixaient la scène avec alarme. Jamais une coulant amphore